折一枝寒山凝碧， 上有白雪堆积， 数不出青针瘦密， 云海苍茫万里。 燃一缕苍炱升起， 松香久散不去， 心思如余烬收集， 研磨得如此细腻。 总有一砚风雨， 流连过峰石贫瘠， 夫曰“曲水流觞，已为陈迹”， 以千古而序。